Epyllion

Pleure O toi dont la tête porte (encore timidement) le laurier

Pleure les muses trop belles

fanées au soleil de tes yeux

brûlées au feu de tes mots

effeuillées par tes doigts fiévreux

Que tes larmes battent le mètre

Que tes mains qui qrqchent ta blonde chevelure

en fassent des cordes pour ta lyre.

Chante O toi dont les yeux refusent de rester fermés

Chante-les telles quelles

noircies de tes vers impétueux

noyées dans l'alcool de tes sanglots

abandonnées à ton toucher amoureux

Que tes mots à chaque lettre

Les dénudent un peu plus Qu'on les voie impures

putains dont le corps est ta partition.

Dis O toi dont les oreilles se tendent pour happer le monde

Dis l'étrange nom de chacune

ensanglantées de runes

pendues à la corde de ta douleur

ivres du nectar de ta jeunesse

Que comme mûrs ils tombent de ta bouche

Qu'ils tachent le pauvre tapis de ta chambre

et que ces taches soient tes trophées.

Rêve O toi dont la vois coule de ta gorge comme une onde

Rêves les visages qui furent tes lunes

creusés au burin de ta plume

blêmes à la lanterne de ta rancoeur

Effacés par la gomme de ton ivresse

Que leurs dents soient comme des touches

Que tu puisses y jouer des sérénades sauvages et tendres

au tempo lent des marches funèbres.

De Nouveaux Parnasses II (le retour!)

On les a vus, rêvant au Grand Soir

Titubant à la sortie des bars

Errant dans l'aube glauque des rues de Paris

De Londres de Madrid ou d'Amsterdam

Traquant le prochain verre, guettant la prochaine femme

Sans se soucier de portefeuilles, de flics ou de maris:

Les Poëtes!

On les a accusés de toucher à l'Infini

De le souiller de leurs gros doigts de leurs petits cris

Prosternés devant des ivrognes et des putains

Discutant des bienfaits du thé du fascisme du viol

Un oeil sur le trottoir dans l'espoir d'une flaque d'alcool

Buveurs de vinaigre à quatre heures du matin:

Les Poëtes!

Quand à la brune ils sortent de chez eux

On voit sous leurs chapeaux luire leurs yeux

Come des gouttes de sang ou de vin de messe

Suant l'opium frelaté coupé à la graisse de canard

Leurs lèvres encombrées déjà de vers bâtards

Où il est rarement question d'autre chose que de fesse:

Les Poëtes!

Chante, lyre, la douleur d'Orphée

Qui mourut massacré au nom de la Beauté

Et chante les rires de Bacchus et d'Hadès

Qui voient d'un bon oeil ces mignards énergumènes

Vengeurs de Lucifer (qu'ils croient!) et amants de Melpomène

Dont l'amour est la folie et le vin la sagesse:

Les Poëtes!

Ecrit pour le Sieur Synoid, à l'occasion de son jubilé. Si vous reconnaissez des gens, c'est que vous fréquentez des fréquentations peu fréquentables.

Tourism Board Blues

Tumbleweed!

Where there is no right side to the tracks

Where brides wear rags and beggars wear white

And they're all made up like clowns

It's a fucking freakshow, this town.

The streets here bleed

A steady flow of lowlives and sadsacks

And never a day goes by without a halfhearted fight

Or murder theft rape arson

And zho's going to stop them?

The judges are all drunk

And the sheriff's asleep, dreaming of a haven

Where there are no laws to break or uphold.

The ghosts of dead soldiers haunt the saloon

Drinking the milk of the moon.

There's a preacher-punk

Stands on a soapbox, says we'll all go to Heaven

Because there is a Heaven - at least that's what we're told -

"Where the angels leave tracks in the clouds and smoke:

Cigarettes don't kill you up there, folks!".

And the streets speak.

Word on the street is, there is a war on

That's being fought with harps and firehoses.

Word on the street is, they've got us by the balls

And they won't let go till the fat lady falls.

There's a circus freak

(Most people think he's a bit of a moron)

Who lives off nothing but sunshine and roses

In the evil dusk he dances and sings

Like a loose plastic bag or a mad English King.

Welcome O stranger to Tumbleweed!

Where dreamers come to die and the dead come to feed...

I wrote a first version of this poem over a year ago. THen a second, then a third. It has been a sonnet, a blank-verse freeform, a prose poem and a dramatic monologue. I think this is the final version.

The Reeling Wheeling Constellation

(for the dead)

It is nigh the broken-glass dawn

With its charade of dew and birds

Already its cool wet tongue

Licks my toes like a dog's

I arise from a bed of mud

Drunk still and floating

Several inches above the ground

And I hit my head on the sky

I have dreamt this place, I think

With its watercolour trees

That stretch their limbs across the world

Like drunk wallpaper

or dead dancers

There is sky falling through the branches

In a raid of silent divebombers

And the heady scented poppies

Are the ever-loving bombs

I have tried to hit the ground running

Sunk as I was and legless

I have felt twinges of yearning

Between the sweet blows of the sunshine

They condemn me these rays of gold

That tear at the fluff of the clouds

And etch their anger at the back of my eyes

To bliss atrocious

or razorblade tenderness

I have felt the love of the murdered for the blade.

Summer 2004 - woke up in the forest, hungover for the first time in my life.