Le vieux était accroupi sous le figuier
Et radotait, des histoires de saintes et de Vandales.
Des gamins ivres d’ennui se cachaient de derrière le charnier
Jouaient a manger des feuilles, a fumer des pétales.
Vos yeux se perdent dans ces midis, fous de souvenir.
Vos nuits sont pleines d’érotisme atroce
Et vos rêves débordants de poussiéreux soupirs.
Vous êtes martyrs, vous êtes vieillards, vous êtes pathos.
Quant a nous, nous aspirions a mourir de joie,
Nous voulions nous perdre avant de devenir vous
Nous voulions être astronautes, nous voulions devenir rois,
Nous voulions devenir grands, mais nous voulions rester nous.
Bien sur vos pensées étaient grandes, mais nos rêveries étaient belles
Blottis au creux des montagnes, couches au pied du ciel.
Faux sonnet qui parle de jeunesse, mais Ronsard a fait mieux avant moi.
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1 commentaire:
Mon cher Mark (pour ne pas dévoiler ta véritable identité). C'est impressionnant la manière dont je me retrouver au travers de tes textes, sans qu'il fut une seconde possible que je les ai moi même écrit.
Quoi qu'il en soit, j'ai matière a les mettres tous les trois en musique (la plupart sur des compositions antérieures, d'ailleurs).
Je te ferais passer ca, en espérant que tu n'avaleras pas ton café de travers en entendant mon accent.
- Signé : Hum... Que mettre? SkaOne ou Gabriel...? Bon, tu sais qui c'est en tout cas.
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