The Slow Waves

O let me sleep
Let my mind wade in the shallows of the dreamtide
Let it utter wonders before me
Give me a lion to tame and a unicorn to ride
And a number of skies no matter how stormy
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let me bridge the chasm of night
With bright-eyed wonder
Let me pull down the veil of sight
That I may tear it asunder
That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let me lie in the shade of the colourful trees
Let me listen to their whispered songs
Show me the things the blind man sees
Teach me the mute's secret tongue
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let me shake the boughs of chance
Let me reap the stories that drop

Let me dance a tender dance
With a raindrop

That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let me use a poppy's petal as a sail
That I might glide upon the still oceans
of heaven Let me walk the unclear trail

Let me drink the troubled potion
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let the curtain of my eyelids
Fall before the stage of the world
That I may see the sylphids
That I may touch their moonlit curls
That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let my breath sing of glorious three-faced ghosts
In the loneliness of my bed

Let me walk the muddied coast
Of the sea inside my head
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let me catch a glimpse of Jovedimarmoreon
Through a static haze
One-eyed-three-legged-woman-headed saurian
That exists only on Thursdays
That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let Morpheus most merciful take me in his arms
He the butterfly-winged drunken magician
Let him tell me of spells and curses and charms
Let him grant me hallucination
That I may go where there be dragons

Les Manes de nos Dignes Morts 2.0

Meme exercice:

http://docs.google.com/View?id=dgc3mz24_103phxbmcct

Jeux de Foie

Experience:

J'ai tente de modifier la mise en page de Feux de Joie.

Puisque je n'arrive pas a reproduire mes mises en page plus esoteriques sur le blaugue directement:

http://docs.google.com/View?id=dgc3mz24_102dsxk6fdk

Hardcore

Black Mariah Number One
Blotting out the burnt-out sun
Cackling Fakir on the roof
Spikes and swords and tiger's tooth
Fits of laughter in the middle of the street
Raw gums and bleeding feet
Shoot the bombs before they hit the ground
Get your stray bullets at the lost and found

Flaming hair in the Summer Twilight
Fresh air orgasm at the End of the Night
Break the heart before it beats again
Drown the pieces in acid rain

Art de la Fugue

Il faut attendre que tout soit calme

que la lune soit levée et le chien endormi
Et alors dans la trame

de la nuit a pas de fourmi

il faut y aller

Cela se fait au rythme des pas sur la route

Et du souffle délicat

du vent d'août

entre les doigts.

Cela se fait sans gloire

dans la pénible délicatesse du petit jour

en compagnie d'un café trop noir

et d'une lettre d'amour

Cela se fait avec une peur bleue

tapie au fond du ventre comme un loup acculé

avec la cigarette au coin des lèvres qui tremble un peu

et le coeur brûlé

Cela se fait sans colère

dans le baume du matin

en évitant les fondrières

et les terriers de lapin

Cela se fait sans se hâter

après tout il n'y a pas le feu

Cela se marie très bien avec une tranche de pâté

une entrecôte et du fromage bleu

Cela se fait sans traîner

On ne traîne pas quand on part pour de bon
Et puis sans se gêner

car enfin cela se fait avec passion

Cela se fait avec amour

sous le soleil aveugle de l'après-midi

Après tout on ne fait pas ça tous les jours

ni pour n'importe qui

Cela se fait dans la lumière du crépuscule

dans les sombres ruelles

d'une une ville inconnue

Dans l'odeur d'une chambre d'hôtel

Cela se fait en silence

quand tout redevient calme

et cela se termine par un tout petit pas de danse

ou une toute petite gamme.

Encore un poesme francois. Decidement je vous gate.

Il arrive que je rêve a tes yeux (ritournelle)

EDIT

La mise en page voulue se trouve ici:

http://docs.google.com/View?id=dgc3mz24_1043jfvdqf8

Imaginary Parts of 'Z' / The Bellyscratch Whores

It’s so silent in the deserts of the mind
It’s so bloody cold out here.
The bleak white sun wounds the air
And bleeds rather than shines.

He’s so tired he can feel himself think;
And he’s been sitting here since God-knows-when,
It may have been a year, it may have been ten;
His hair is turning white; your eyes are turning pink
Unless I’m seeing things:
It’s easy to hallucinate
When all you have left are your eyes and your fate,
And one of them burns, and the other one stings.

Gathered here we are all bereaved
And cynical about it – some of the time.
We are starved for Literature and thirsty for Rhyme
But all we ever do about it is feel grieved
Or listen to midnight sighs, or both, or neither.
Thirsty as we are at the bottom of the well,
Vulnerable as we are beneath our shells,
Cold as we are at the bottom of the seether –
It’s all in our hearts, it’s all in our heads:
The world is full of love when the world is full of fear.
There are those who’ve never laughed and those who never shed a tear,
But they’re all the same to us, we’ve torn our brains to shreds.

We seek solace in the forgiveness of Time,
And therefore repeat, neverending, into its silken ear –
It’s so bloody cold out here,
It’s so silent in the deserts of the mind.

I find this a bit rambling and confused, but it is a worthy introduction to the Juvenilia, both in that sense, and in that it centers on some very common themes for me at the time. These themes were: blank page syndrome, and a generally bad opinion of so-called "literary" people. I never got round to choosing the most appropriate title, as each refers to a different theme in the poem. So I just left both.

Au fond de l'inconnu pour trouver du recyclable

J'interromps le programme habituel (par ailleurs de moins en moins régulier, je m'en excuse), pour expliquer les entrées a venir qui seront publiées, sous le label "juvenilia". Ces poèmes (tous en anglais, "Lunes" étant mon premier vrai poesme françois) datent d'avant la création de ce blaugue et étaient confines jusqu'à maintenant a un bout perdu de l'Entretoile, poemhunter.org (bon site par ailleurs). Ils ont été écrits entre 2004 et 2007, a Versailles, en Irlande, et a Pékin pour la plupart. Certains ont été utilise comme paroles lorsque je me prenais pour une rockstar, d'autres sont inchantables.

Quoiqu'il en soit, ces poèmes, de qualité variable, sont une partie importante de ce que je suis de plus en plus tente d'appeler mon oeuvre.

Change of pace O my two readers. The next few posts, under the label "juvenilia" are poems I wrote as a teenager in France, Ireland and Beijing (2004-2007). They are the beginning stages of my poetic work (which is by no means finished), and should be read with the indulgence aforded a 15 to 18 year-old. Some of them were used as lyrics when I was the raspy long-haired lead singer in a rock'n'roll band in high school. Others proved unsingable.

I have also put in this category some of my earlier English-language posts - Last Stop Said the Angel, the Crimson City of the North, etc. as they conform to the time period.

You be the judges.

Amour, gloire et beaute and may the Force be with you,

MT(esq)*

En Chasse

Vers la montagne embrumee d'or

Vient chevauchant, droit et fier,

Un chevalier portant la mort

A la ceinture. Vetu de fer

Et de vermeil et de bouts de meteores

La main ferme, l'oeil severe

Il cherche cherche cherche encore

Le terrible dragon, son adversaire.

Mais ou est-il? Et que fait-il?

Et se peut-il qu'il ait fui?

Se pourrait-il qu'il se defile?

Ses dents se serrent, son regard luit,

Et au bout de son bras viril

Tremble impatient son glaive brandi

Il ne pensait pas si difficile

De se trouver un ennemi.

Mais quand il le trouvera,

Cet accident de la nature,

Son ventre il lui ouvrira!

A ce couard! A cette raclure!

Et ce faisant il rira!

Notre heros au regard si dur,

Et le monstre mort il le laissera

Aux charognards! en pature!

Dans la montagne embrumeee d'or

Parmi les bouleaux pales et freles

Le dragon amoureux dort

Et reve reve reve a sa belle...

Ca faisait longtemps hein?...

Comptine

Ma mie t'es-tu promenée

Sifflotant sifflotant

Sous les branches chargées

De fleurs argentées?

As-tu entendu le vent

Siffloter siffloter

Le vent mauvais le vent méchant

Siffloter son étrange chant?

T'es-tu alors arrêtée

Sifflotant sifflotant

Croyant entendre le chant des fées?

Ma mie c'est moi que tu entends

Siffloter siffloter

L'étrange chant du vent mauvais l'étrange chant du vent méchant

Ma mie tu n'as pas rêvé

Sifflotant sifflotant

Dans le bois couleur de songe je t'ai suivie pour mieux t'aimer...

Epyllion

Pleure O toi dont la tête porte (encore timidement) le laurier

Pleure les muses trop belles

fanées au soleil de tes yeux

brûlées au feu de tes mots

effeuillées par tes doigts fiévreux

Que tes larmes battent le mètre

Que tes mains qui qrqchent ta blonde chevelure

en fassent des cordes pour ta lyre.

Chante O toi dont les yeux refusent de rester fermés

Chante-les telles quelles

noircies de tes vers impétueux

noyées dans l'alcool de tes sanglots

abandonnées à ton toucher amoureux

Que tes mots à chaque lettre

Les dénudent un peu plus Qu'on les voie impures

putains dont le corps est ta partition.

Dis O toi dont les oreilles se tendent pour happer le monde

Dis l'étrange nom de chacune

ensanglantées de runes

pendues à la corde de ta douleur

ivres du nectar de ta jeunesse

Que comme mûrs ils tombent de ta bouche

Qu'ils tachent le pauvre tapis de ta chambre

et que ces taches soient tes trophées.

Rêve O toi dont la vois coule de ta gorge comme une onde

Rêves les visages qui furent tes lunes

creusés au burin de ta plume

blêmes à la lanterne de ta rancoeur

Effacés par la gomme de ton ivresse

Que leurs dents soient comme des touches

Que tu puisses y jouer des sérénades sauvages et tendres

au tempo lent des marches funèbres.

De Nouveaux Parnasses II (le retour!)

On les a vus, rêvant au Grand Soir

Titubant à la sortie des bars

Errant dans l'aube glauque des rues de Paris

De Londres de Madrid ou d'Amsterdam

Traquant le prochain verre, guettant la prochaine femme

Sans se soucier de portefeuilles, de flics ou de maris:

Les Poëtes!

On les a accusés de toucher à l'Infini

De le souiller de leurs gros doigts de leurs petits cris

Prosternés devant des ivrognes et des putains

Discutant des bienfaits du thé du fascisme du viol

Un oeil sur le trottoir dans l'espoir d'une flaque d'alcool

Buveurs de vinaigre à quatre heures du matin:

Les Poëtes!

Quand à la brune ils sortent de chez eux

On voit sous leurs chapeaux luire leurs yeux

Come des gouttes de sang ou de vin de messe

Suant l'opium frelaté coupé à la graisse de canard

Leurs lèvres encombrées déjà de vers bâtards

Où il est rarement question d'autre chose que de fesse:

Les Poëtes!

Chante, lyre, la douleur d'Orphée

Qui mourut massacré au nom de la Beauté

Et chante les rires de Bacchus et d'Hadès

Qui voient d'un bon oeil ces mignards énergumènes

Vengeurs de Lucifer (qu'ils croient!) et amants de Melpomène

Dont l'amour est la folie et le vin la sagesse:

Les Poëtes!

Ecrit pour le Sieur Synoid, à l'occasion de son jubilé. Si vous reconnaissez des gens, c'est que vous fréquentez des fréquentations peu fréquentables.

Tourism Board Blues

Tumbleweed!

Where there is no right side to the tracks

Where brides wear rags and beggars wear white

And they're all made up like clowns

It's a fucking freakshow, this town.

The streets here bleed

A steady flow of lowlives and sadsacks

And never a day goes by without a halfhearted fight

Or murder theft rape arson

And zho's going to stop them?

The judges are all drunk

And the sheriff's asleep, dreaming of a haven

Where there are no laws to break or uphold.

The ghosts of dead soldiers haunt the saloon

Drinking the milk of the moon.

There's a preacher-punk

Stands on a soapbox, says we'll all go to Heaven

Because there is a Heaven - at least that's what we're told -

"Where the angels leave tracks in the clouds and smoke:

Cigarettes don't kill you up there, folks!".

And the streets speak.

Word on the street is, there is a war on

That's being fought with harps and firehoses.

Word on the street is, they've got us by the balls

And they won't let go till the fat lady falls.

There's a circus freak

(Most people think he's a bit of a moron)

Who lives off nothing but sunshine and roses

In the evil dusk he dances and sings

Like a loose plastic bag or a mad English King.

Welcome O stranger to Tumbleweed!

Where dreamers come to die and the dead come to feed...

I wrote a first version of this poem over a year ago. THen a second, then a third. It has been a sonnet, a blank-verse freeform, a prose poem and a dramatic monologue. I think this is the final version.