Worthless Poetry

Loth

2010-05-16T19:30:00.002+02:00

Gn 19 1-8

Vous êtes immenses et vous me faites peur

Vos cheveux sont du blé vos yeux sont des fleurs

Vos parures sont tissées de fil de rêve

O sycomores dont l'Eternel est la sève

Entrez

On me dit qu'une foule vient vous chercher

Ils ne vous trouveront pas je vais vous cacher

Je ne laisserai pas de tels impies

Défiler mes hôtes tant bénis

On les entend déjà qui hurlent dehors

Mais je jure que je préférerais la mort

A un tel sacrilège sous mon toit

Je vous le répète ils ne vous auront pas

O Sodomites prenez donc mes filles

Bien qu'elles soient plus moins nubiles

Elles sont encore tout à fait vierges
Et ce serait la moins infâme sacrilège

Tiens, prends-en une, et toi aussi, qui n'a qu'un oeil

Je vous permets de les trousser a même mon seuil

Commettez avec elle tout ce qui vous passe par la tête

Mais ne touchez pas a mes hôtes celestes

Je vous en supplie

Hereafter

2010-05-01T08:59:00.002+02:00

There will be

sunsets at all hours

and dawns on command

the heady scent of moonflowers

There will be songsanddancesandlaughter and

but dreamlessness

There will be

clouds to tread on

and rainbowcoloured sands

the moon to rest your feet on

There will be beautyandwisdomandpeace and

but dreamlessness

There will be

the milky way for a bed

and constellations for nightstands

aurora borealis but a pillow for your head

There will be sunshineandrosesandgoodwine and

but dreamlessness

There will be

leftovers for the dog

and sighs of satisfaction

blankets of autumn fog

There will be picnicsanddaysatthebeachandwalksintheforest and

but dreamlessness

If I do get a place in Heaven

I ask but to be given

the gentle cloak of night

for needles shards of starlight

and enough thread to weave a dream

Songecreux

2010-05-01T08:52:00.003+02:00

Songecreux allait sous la glycine sauvage

Qui pousse au fronton des nuages

Dans ses yeux encor bleus

se reflétait la nuit

Qui comme un vin capiteux

Se diffusait en lui

Il rêvait à des mondes chimériques

Peuplé de tout un bestiaire magique

Et d'esprits malicieux

Et de déesses opalines

C'est à cela que rêvait Songecreux

En allant sous la glycine

Dans la pénombre vespérale

Il marchait d'un pas machinal

Et ses yeux voyaient sans voir

Des profondeurs sans fond

Creuser la langueur du soir

Au rythme de symphonies sans son

Rêve donc Songecreux tes rêves inutiles

Effleure le fond de l'éther hume les gaz volatiles

Laisse les pieds de ton âme t'emmener

Où jamais tes pieds ne t'emmèneront

Laisse ton génie familier

Te montrer ce qui n'a pas de nom

Après-midi d'un Faune (suite et fin)

2010-04-04T22:56:00.007+02:00

Au plus profond de la forêt

Trône un faune un peu follet

Qui pâle et maigre et plein de poux

Rêve les rêves auxquels rêvent les fous.

Hirsute, hilare, irrationnel,

Plein de malice et d'hydromel

Il fait soupirer et gémir

Un misérable semblant de lyre

Et tente de chanter un peu,

Pour apaiser les moustiques fâcheux

Qui lui sucent sans cesse le sang

Et lui agacent les tympans.

O diptères féroces, chante-t-il,

Vous êtes cent vous êtes mille

Et je suis seul et sans défense

Contre vos sabres et vos lances

Laissez-moi donc chanter en paix

Les joies d'être seul en forêt

Joies, d'ailleurs, qui perdent leur lustre

Quand vous apparaissez, minuscules rustres!

Mais les moustiques, imperturbables,

Devaient trouver son sang agréable,

Car quelques heures après,

Son cadavre exsangue gisait au pied d'un cyprès.

Et une petite douceur pour Pâques. Que Mallarmé me pardonne...

The Slow Waves

2010-03-31T22:59:00.002+02:00

O let me sleep
Let my mind wade in the shallows of the dreamtide
Let it utter wonders before me
Give me a lion to tame and a unicorn to ride
And a number of skies no matter how stormy
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let me bridge the chasm of night
With bright-eyed wonder
Let me pull down the veil of sight
That I may tear it asunder
That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let me lie in the shade of the colourful trees
Let me listen to their whispered songs
Show me the things the blind man sees
Teach me the mute's secret tongue
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let me shake the boughs of chance
Let me reap the stories that drop

Let me dance a tender dance
With a raindrop

That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let me use a poppy's petal as a sail
That I might glide upon the still oceans
of heaven Let me walk the unclear trail

Let me drink the troubled potion
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let the curtain of my eyelids
Fall before the stage of the world
That I may see the sylphids
That I may touch their moonlit curls
That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let my breath sing of glorious three-faced ghosts
In the loneliness of my bed

Let me walk the muddied coast
Of the sea inside my head
That I may go where there be dragons

Let me sleep

Let me catch a glimpse of Jovedimarmoreon
Through a static haze
One-eyed-three-legged-woman-headed saurian
That exists only on Thursdays
That I may go where there be dragons

Let me sleep
Let Morpheus most merciful take me in his arms
He the butterfly-winged drunken magician
Let him tell me of spells and curses and charms
Let him grant me hallucination
That I may go where there be dragons

Les Manes de nos Dignes Morts 2.0

2010-03-27T18:27:00.001+01:00

Meme exercice:

http://docs.google.com/View?id=dgc3mz24_103phxbmcct

Jeux de Foie

2010-03-27T17:55:00.004+01:00

Experience:

J'ai tente de modifier la mise en page de Feux de Joie.

Puisque je n'arrive pas a reproduire mes mises en page plus esoteriques sur le blaugue directement:

http://docs.google.com/View?id=dgc3mz24_102dsxk6fdk

Hardcore

2010-03-27T16:52:00.005+01:00

Black Mariah Number One
Blotting out the burnt-out sun
Cackling Fakir on the roof
Spikes and swords and tiger's tooth
Fits of laughter in the middle of the street
Raw gums and bleeding feet
Shoot the bombs before they hit the ground
Get your stray bullets at the lost and found

Flaming hair in the Summer Twilight
Fresh air orgasm at the End of the Night
Break the heart before it beats again
Drown the pieces in acid rain

Art de la Fugue

2010-03-27T16:42:00.002+01:00

Il faut attendre que tout soit calme

que la lune soit levée et le chien endormi
Et alors dans la trame

de la nuit a pas de fourmi

il faut y aller

Cela se fait au rythme des pas sur la route

Et du souffle délicat

du vent d'août

entre les doigts.

Cela se fait sans gloire

dans la pénible délicatesse du petit jour

en compagnie d'un café trop noir

et d'une lettre d'amour

Cela se fait avec une peur bleue

tapie au fond du ventre comme un loup acculé

avec la cigarette au coin des lèvres qui tremble un peu

et le coeur brûlé

Cela se fait sans colère

dans le baume du matin

en évitant les fondrières

et les terriers de lapin

Cela se fait sans se hâter

après tout il n'y a pas le feu

Cela se marie très bien avec une tranche de pâté

une entrecôte et du fromage bleu

Cela se fait sans traîner

On ne traîne pas quand on part pour de bon
Et puis sans se gêner

car enfin cela se fait avec passion

Cela se fait avec amour

sous le soleil aveugle de l'après-midi

Après tout on ne fait pas ça tous les jours

ni pour n'importe qui

Cela se fait dans la lumière du crépuscule

dans les sombres ruelles

d'une une ville inconnue

Dans l'odeur d'une chambre d'hôtel

Cela se fait en silence

quand tout redevient calme

et cela se termine par un tout petit pas de danse

ou une toute petite gamme.

Encore un poesme francois. Decidement je vous gate.

Il arrive que je rêve a tes yeux (ritournelle)

2010-03-17T21:44:00.006+01:00

EDIT

La mise en page voulue se trouve ici:

http://docs.google.com/View?id=dgc3mz24_1043jfvdqf8

Imaginary Parts of 'Z' / The Bellyscratch Whores

2010-03-17T21:32:00.004+01:00

It’s so silent in the deserts of the mind
It’s so bloody cold out here.
The bleak white sun wounds the air
And bleeds rather than shines.

He’s so tired he can feel himself think;
And he’s been sitting here since God-knows-when,
It may have been a year, it may have been ten;
His hair is turning white; your eyes are turning pink
Unless I’m seeing things:
It’s easy to hallucinate
When all you have left are your eyes and your fate,
And one of them burns, and the other one stings.

Gathered here we are all bereaved
And cynical about it – some of the time.
We are starved for Literature and thirsty for Rhyme
But all we ever do about it is feel grieved
Or listen to midnight sighs, or both, or neither.
Thirsty as we are at the bottom of the well,
Vulnerable as we are beneath our shells,
Cold as we are at the bottom of the seether –
It’s all in our hearts, it’s all in our heads:
The world is full of love when the world is full of fear.
There are those who’ve never laughed and those who never shed a tear,
But they’re all the same to us, we’ve torn our brains to shreds.

We seek solace in the forgiveness of Time,
And therefore repeat, neverending, into its silken ear –
It’s so bloody cold out here,
It’s so silent in the deserts of the mind.

I find this a bit rambling and confused, but it is a worthy introduction to the Juvenilia, both in that sense, and in that it centers on some very common themes for me at the time. These themes were: blank page syndrome, and a generally bad opinion of so-called "literary" people. I never got round to choosing the most appropriate title, as each refers to a different theme in the poem. So I just left both.

Au fond de l'inconnu pour trouver du recyclable

2010-03-17T21:22:00.004+01:00

J'interromps le programme habituel (par ailleurs de moins en moins régulier, je m'en excuse), pour expliquer les entrées a venir qui seront publiées, sous le label "juvenilia". Ces poèmes (tous en anglais, "Lunes" étant mon premier vrai poesme françois) datent d'avant la création de ce blaugue et étaient confines jusqu'à maintenant a un bout perdu de l'Entretoile, poemhunter.org (bon site par ailleurs). Ils ont été écrits entre 2004 et 2007, a Versailles, en Irlande, et a Pékin pour la plupart. Certains ont été utilise comme paroles lorsque je me prenais pour une rockstar, d'autres sont inchantables.

Quoiqu'il en soit, ces poèmes, de qualité variable, sont une partie importante de ce que je suis de plus en plus tente d'appeler mon oeuvre.

Change of pace O my two readers. The next few posts, under the label "juvenilia" are poems I wrote as a teenager in France, Ireland and Beijing (2004-2007). They are the beginning stages of my poetic work (which is by no means finished), and should be read with the indulgence aforded a 15 to 18 year-old. Some of them were used as lyrics when I was the raspy long-haired lead singer in a rock'n'roll band in high school. Others proved unsingable.

I have also put in this category some of my earlier English-language posts - Last Stop Said the Angel, the Crimson City of the North, etc. as they conform to the time period.

You be the judges.

Amour, gloire et beaute and may the Force be with you,

MT(esq)*

En Chasse

2010-02-19T09:09:00.002+01:00

Vers la montagne embrumee d'or

Vient chevauchant, droit et fier,

Un chevalier portant la mort

A la ceinture. Vetu de fer

Et de vermeil et de bouts de meteores

La main ferme, l'oeil severe

Il cherche cherche cherche encore

Le terrible dragon, son adversaire.

Mais ou est-il? Et que fait-il?

Et se peut-il qu'il ait fui?

Se pourrait-il qu'il se defile?

Ses dents se serrent, son regard luit,

Et au bout de son bras viril

Tremble impatient son glaive brandi

Il ne pensait pas si difficile

De se trouver un ennemi.

Mais quand il le trouvera,

Cet accident de la nature,

Son ventre il lui ouvrira!

A ce couard! A cette raclure!

Et ce faisant il rira!

Notre heros au regard si dur,

Et le monstre mort il le laissera

Aux charognards! en pature!

Dans la montagne embrumeee d'or

Parmi les bouleaux pales et freles

Le dragon amoureux dort

Et reve reve reve a sa belle...

Ca faisait longtemps hein?...

Comptine

2009-10-03T09:43:00.004+02:00

Ma mie t'es-tu promenée

Sifflotant sifflotant

Sous les branches chargées

De fleurs argentées?

As-tu entendu le vent

Siffloter siffloter

Le vent mauvais le vent méchant

Siffloter son étrange chant?

T'es-tu alors arrêtée

Sifflotant sifflotant

Croyant entendre le chant des fées?

Ma mie c'est moi que tu entends

Siffloter siffloter

L'étrange chant du vent mauvais l'étrange chant du vent méchant

Ma mie tu n'as pas rêvé

Sifflotant sifflotant

Dans le bois couleur de songe je t'ai suivie pour mieux t'aimer...

Epyllion

2009-09-27T17:16:00.003+02:00

Pleure O toi dont la tête porte (encore timidement) le laurier

Pleure les muses trop belles

fanées au soleil de tes yeux

brûlées au feu de tes mots

effeuillées par tes doigts fiévreux

Que tes larmes battent le mètre

Que tes mains qui qrqchent ta blonde chevelure

en fassent des cordes pour ta lyre.

Chante O toi dont les yeux refusent de rester fermés

Chante-les telles quelles

noircies de tes vers impétueux

noyées dans l'alcool de tes sanglots

abandonnées à ton toucher amoureux

Que tes mots à chaque lettre

Les dénudent un peu plus Qu'on les voie impures

putains dont le corps est ta partition.

Dis O toi dont les oreilles se tendent pour happer le monde

Dis l'étrange nom de chacune

ensanglantées de runes

pendues à la corde de ta douleur

ivres du nectar de ta jeunesse

Que comme mûrs ils tombent de ta bouche

Qu'ils tachent le pauvre tapis de ta chambre

et que ces taches soient tes trophées.

Rêve O toi dont la vois coule de ta gorge comme une onde

Rêves les visages qui furent tes lunes

creusés au burin de ta plume

blêmes à la lanterne de ta rancoeur

Effacés par la gomme de ton ivresse

Que leurs dents soient comme des touches

Que tu puisses y jouer des sérénades sauvages et tendres

au tempo lent des marches funèbres.

De Nouveaux Parnasses II (le retour!)

2009-09-27T15:25:00.004+02:00

On les a vus, rêvant au Grand Soir

Titubant à la sortie des bars

Errant dans l'aube glauque des rues de Paris

De Londres de Madrid ou d'Amsterdam

Traquant le prochain verre, guettant la prochaine femme

Sans se soucier de portefeuilles, de flics ou de maris:

Les Poëtes!

On les a accusés de toucher à l'Infini

De le souiller de leurs gros doigts de leurs petits cris

Prosternés devant des ivrognes et des putains

Discutant des bienfaits du thé du fascisme du viol

Un oeil sur le trottoir dans l'espoir d'une flaque d'alcool

Buveurs de vinaigre à quatre heures du matin:

Les Poëtes!

Quand à la brune ils sortent de chez eux

On voit sous leurs chapeaux luire leurs yeux

Come des gouttes de sang ou de vin de messe

Suant l'opium frelaté coupé à la graisse de canard

Leurs lèvres encombrées déjà de vers bâtards

Où il est rarement question d'autre chose que de fesse:

Les Poëtes!

Chante, lyre, la douleur d'Orphée

Qui mourut massacré au nom de la Beauté

Et chante les rires de Bacchus et d'Hadès

Qui voient d'un bon oeil ces mignards énergumènes

Vengeurs de Lucifer (qu'ils croient!) et amants de Melpomène

Dont l'amour est la folie et le vin la sagesse:

Les Poëtes!

Ecrit pour le Sieur Synoid, à l'occasion de son jubilé. Si vous reconnaissez des gens, c'est que vous fréquentez des fréquentations peu fréquentables.

Tourism Board Blues

2009-09-27T15:07:00.005+02:00

Tumbleweed!

Where there is no right side to the tracks

Where brides wear rags and beggars wear white

And they're all made up like clowns

It's a fucking freakshow, this town.

The streets here bleed

A steady flow of lowlives and sadsacks

And never a day goes by without a halfhearted fight

Or murder theft rape arson

And zho's going to stop them?

The judges are all drunk

And the sheriff's asleep, dreaming of a haven

Where there are no laws to break or uphold.

The ghosts of dead soldiers haunt the saloon

Drinking the milk of the moon.

There's a preacher-punk

Stands on a soapbox, says we'll all go to Heaven

Because there is a Heaven - at least that's what we're told -

"Where the angels leave tracks in the clouds and smoke:

Cigarettes don't kill you up there, folks!".

And the streets speak.

Word on the street is, there is a war on

That's being fought with harps and firehoses.

Word on the street is, they've got us by the balls

And they won't let go till the fat lady falls.

There's a circus freak

(Most people think he's a bit of a moron)

Who lives off nothing but sunshine and roses

In the evil dusk he dances and sings

Like a loose plastic bag or a mad English King.

Welcome O stranger to Tumbleweed!

Where dreamers come to die and the dead come to feed...

I wrote a first version of this poem over a year ago. THen a second, then a third. It has been a sonnet, a blank-verse freeform, a prose poem and a dramatic monologue. I think this is the final version.

The Reeling Wheeling Constellation

2009-09-27T15:01:00.004+02:00

(for the dead)

It is nigh the broken-glass dawn
With its charade of dew and birds
Already its cool wet tongue
Licks my toes like a dog's

I arise from a bed of mud
Drunk still and floating
Several inches above the ground
And I hit my head on the sky

I have dreamt this place, I think
With its watercolour trees
That stretch their limbs across the world
Like drunk wallpaper
or dead dancers

There is sky falling through the branches
In a raid of silent divebombers
And the heady scented poppies
Are the ever-loving bombs

I have tried to hit the ground running
Sunk as I was and legless
I have felt twinges of yearning
Between the sweet blows of the sunshine

They condemn me these rays of gold
That tear at the fluff of the clouds
And etch their anger at the back of my eyes
To bliss atrocious
or razorblade tenderness

I have felt the love of the murdered for the blade.

Summer 2004 - woke up in the forest, hungover for the first time in my life.

Serment du Fou

2009-05-04T18:25:00.008+02:00

Dans la nuit dans le froid dans les feux de forêt

J'étais lui j'étais toi j'étais eux (c'est pas vrai

Mais c'est joli à dire quand même

Et puis c'est folie de n'être que soi-même)

J'ai pleuré des chimères dans le silence des fées

Effleuré des mystères dans la danse des marées

(Comprenez que je me suis cru mystique

Condamné que je suis à l'heuristique)

Et Ô ma mère! je ne sais pas trop à quelle

Divine Lumière je naissais, mais en elle

J'ai cru, fifres fanfare et farandole

J'AI CRU! (Qu'on m'ôte donc cette camisole!)

Toi! ami, amie, passant devant ma cage

Sans fuir, sans frémir, sans détourner le visage

Toi! qui m'a vu au sommet de ma gloire

Toi! qui a su, quand il le fallait, choir,

Viens! dormir avec moi dans les lits des rivières

Viens! dormir dans tes bras est comme une prière

(Tu m'as vu, dans la nuit de ma cellule,

Dansant; dis, abeille, dis, libellule,

Tu ne m'as pas cru fou, toi?) ...et tu pars

Du pas si sûr, si doux, des femmes/filles/phares

Et je ne puis te rappeler, soeur, frère,

Déjà tu fuis vers ton palais de verre...

Mais Toi! qui m'as vu errer dans les ruelles

Comme un roi qui, déchu, rêve encore a sa belle

Que tu sois reine ou putain, viens donc dans mes bras

Je jure de n'aimer plus que toi.

La ponctuation est a revoir, et sera donc modifiee dans les jours qui viennent.

A part ca, je n'ai absolument aucun commentaire a faire.

(ah si, tiens. aujourd'hui est le 357eme anniversaire de Kangxi, empereur de Chine contemporain de Louis XIV.)

Foris

2009-04-04T21:51:00.005+02:00

Il pleut de l'étrange dans les forêts obscures

Ça recouvre la voûte des arbres de striures

D'or et d'argent. A travers les coupes sombres,

A cloche-pied, à quatre pattes, dans l'ombre,

tu es venue.

Ombre entre les ombres, silencieusement

Tu m'as mis à l'abri des injures du vent

et du chant de la pluie. O toi! mon coeur est pris

Entre tes doux bras, entre les draps de ton lit

de feuilles mortes.

Dansant entre les branches des arbres à corbeaux

Dans le bruissement des ailes des escarbots,,

Sous la voilure soupirante des arbres

Sous un ciel de jais, une lune de marbre

tu es venue.

Tes pas sourdent comme les battements de coeur

De la forêt . Tu t'étends et te tords, à fleur

De cime, me tentant, te tenant à l'orée

De mon coeur, par-delà le tapis mordoré

des feuilles mortes.

Du Francois!

Tremblez, marauds, Mark Tapley est de retour!

Południowy krzyż

2009-03-31T14:41:00.005+02:00

They have walked many a lonely mile
to reach the edge of the forest
They have crossed frozen oceans and danced
in plains of swaying gold

They walked in a single file
without stopping once to rest
They swaggered and they strutted and they pranced
and watched the skt above unfold

They have penetrated the still shadows
stretched across the trees
They have broken the fragile threads of light
that hang through the branches from the sky

They entered amidst the timid throes
Of the things that live beneath the canopies
They trod the carpet of black and white
and they lay on the ground and sighed:

"THIS IS THE END OF THE ROAD"

The title is in Polish, but I might have got the declination wrong. It is the name of an oak in Białowieża forest shaped like a 120 ft high cross, that used to be a place of pilgrimage. I'm not entirely sure yet about this poem - you be the judges.

Hills like Veils

2009-03-31T14:33:00.002+02:00

I tried to write a poem

about the city of Rome

and all I could come up with was this:

City of flickering lights

And old stones

Millions have tried to write

About Rome

City of romantic love

And museums

A million poets have dreamed of

A million poems

Why will you not yield

To the rage

Of the pen upon the field

Of the page?

Are you too grand, too old

Or too mighty?

Do you not like to be told

Of your own beauty?

You have baffled me

I admit

As you have before me

Much sharper wits.

Poem written in Rome, on February the 27th.
You may have noticed from the previous poe and this one that I am opening up to new influences, less solemn and less passionate. Don't get used to it.

Broken Things

2009-03-31T14:20:00.003+02:00

We have journeyed many years
Swum through laughter and through tears
It has taken many an ended row
To be where we are now.

Even now that we've come to this place
The light of love still graces your face
In the wrinkled shadows your eyes
still shine a bit -
Your left eye laughs and your right eye cries.

Something dripping catches my ear
It may be the tap and it ay be a tear
hitting the carpet.
But we're a happy couple with a house, a dog, a Rover
so I keep reading
the fucking newspaper
Warm and safe in the comfort of the sofa.

We have come a long way together
and it's not enough
I think, as we sit opposite each other
and chew.
We have seen long sumer days
or at least
between rainstorms
Through the quiet English haze
we have glimpsed them.

We have come to that point, we say
with affection
Where we can sit together all day
in silence
but not boredom
Because we know each other so well
and feel
so comfortable
That there is no such thing as a dry spell
in th lush garden
of our love.

I sit and sip and feel the caffeine
after dinner
As you clear and wash up and tidy and clean
gracefully
like it's no chore.
There's a smell from the kitchen of something sad
so I light a fag
and inhale
And think of all the good times we have had.
I chuckle
as I look from the television
to the garden
complete with shed and lawnmower.

...and I hear something drip again.

Du nouveau en Anglais et bientot du nouveau en Francais!
(j'entends deja les hourras...)
Je sais, vous n'osiez plus l'esperer...

Chanson marine

2008-10-16T18:06:00.004+02:00

On a vu au bout du monde un arbre, aux branches duquel

Pendent des corps célestes aux tons d'opale et de miel.

Les marins en parlent dans les ports, de la lumière plein les pleurs:

Tous aveugles, les yeux brûlés et de cendres au lieu du coeur -

C'est l'arbre a lunes qu'on chante sur les quais

C'est l'arbre a lunes dont les fruits gonflent les filets

On dit que ses feuilles sont de l'azur le plus clair;

Qu'il plonge ses racines au plus profond des sept mers;

Et qu'il est toujours en fleur, des fleurs aux reflets d'or

Qui font rêver les marins au phare lointain du port -

C'est l'arbre a lunes qu'on pleure sur le pont

C'est l'arbre a lunes dont les fleurs sont des chansons

L'arbre a lunes a brûlé les yeux des vieux marins,

Ceux qui meurent a demi dans la pluie du matin.

Pêchant encore, pêchant toujours, couchés sur les pontons

Espérant, malgré la pluie, attraper une chanson -

C'est l'arbre a lunes qu'on garde au fond des yeux

C'est l'arbre a lunes dont les racines sont des cheveux

Un vieux marin m'a raconte qu'il avait vu l'arbre a lunes:

Les feuilles hachurées d'argent le bois creuse de runes,

Il semblait irradier de couleur les gris embruns

Et saa beauté auréolée avait aveuglé le vieux marin -

C'est l'arbre a lunes qu'on raconte dans les tavernes

C'est l'arbre a lunes dont les feuilles sont en berne.

....Premier poeme depuis "L'Illuminante"! Une secheresse de trois mois vient de s'arreter!

Attendez-vous a des poemes de temps en temps, dorenavant...

L’Illuminante

2008-07-01T22:27:00.002+02:00

Il est dans tes yeux, O déesse multiforme
Des paysages vides et des géographies insolubles
Les froides forêts s’y reflètent et y dorment
Peuplées qu’elles sont de djinns et de succubes

Il est des immensités écaillées d’horrible
Des étendues d’or aux relents de marées
Des champs de mercure aux échos impossibles
Des zézaiements égayant l’effroi des forêts

Tes yeux sont des îlots de vide entre les mers
Des fragments de couleur dans le gris du monde
Des lambeaux de lumière, des appels d’air
Ils balaient la nuit comme des phares ou des sondes

Et on y meurt, O déesse, par centaines de milliers
On y crève en chantant, a tour de bras, a la pelle
Dans tes yeux somptuaires s’abîment les blesses
Au fond de tes pupilles se noient les immortels

Ils sont des éclats d’or et d’argent entre les feuilles
Des bouffées de chaleur dans le froid des forêts
Ce sont des phares que ces yeux, ainsi que des écueils
Rouges de l’écho des mourants amoureux qui crient comme des gorets.

Oui, c'est un poeme joyeux. Jovial, meme.
Premier poeme acheve en un mois. Un mois de notes permanentes et compulsives, de fragments et bribes, et un poeme acheve.
Rejouissez-vous, c'est un ordre.

Il y a des déchirures dans le rideau de l’ivresse

2008-06-01T23:40:00.002+02:00

D’ici je pourrais presque toucher le ciel
J’en goûte presque l’azur mêlé de miel;
Son écho de pourpre et de rose, d’immensités
Lointaines et exotiques, d’antiques cités
Marines.

D’ici je ne vois presque plus la terre
Mais mes narines brûlent encore d’or et de poussière
Volés a des tombeaux de troubadours;
Il me manque presque, son toucher de velours
Et de feu.

D’ici je peux voir les presque-chimères
Aux yeux obscurs, aux gueules fières
Qui hantent les profondeurs d’albâtre
Des nuages; je sens leurs ailes battre
L’éther.

D’ici je me vois divin, vapeur d’aurore,
Ange aux cheveux fleuris, a la barbe d’or;
Et puis bête magnifique, aux yeux tristes
Alourdis par des paupières de schiste
Et de marbre.

D’ici la rue se tord comme un ver
Aux reflets d’argent et d’hiver
Et de sang; elle semble si loin
Que je me sentirais presque bien
De sauter.

Par ailleurs, c'est l'anniversaire de ma mere aujourd'hui.
Panne d'inspiration quant a un commentaire pertinent, donc que la nuit vous soit douce.

Epigramme #7

2008-06-01T19:11:00.002+02:00

Il est des cités magnifiques ou je pourrais vous fuir
Des îles verdoyantes ou je pourrais me cacher pour mourir
Des immensités sereines a mille lieues de vos crasses personnes
Des montagnes ou personne n'a de téléphone
Et pourtant je reste la:
Ça vous apprendra.

The Decline and Fall of the Fiery City

2008-05-22T15:17:00.003+02:00

The sky was blue as plastic, and the sun beat down razorblades
On the heads of the beasts who prowled the street in summer clothes.
Like holy incense, there rose from the melting streets a haze
That curled and wrapped itself around public benches and princes’ thrones
And that drowned out the light like water. Back then, in those dog days
There was a girl amidst the sweating monsters whose toes
Never touched the ground long enough to be burned.

She dripped holy water rather than sweat, and her shadow
Was diaphanous against the ground. Her eyes were like the ocean,
Deep and restless and brilliant, and her hair was white as snow.
Amidst the static air she was forever animated, always in motion.
While the beasts breathed heavily and their movements were slow
While their overlarge noses burned in the sun and they stood to attention
(Before nobody in particular), she spun and undulated like a dancer.

Her dance defied the sun, shamed the all-consuming light
That stood like blinding walls along the hazy molten streets.
She sang songs of the shadows and told stories of the night
(These were unheard of in the burning city of the beasts).
Her skin was soft to the touch and cool and white
She spoke a language in which there was no word for heat
(For she was a stranger from across the frozen seas).

The girl was courted by a lord of the desert but rejected him
She was wooed by a lizard-king and still she refused
She had suitors who breathed fire and mastered the hottest of winds
They tried to take her by force they tried to take her by ruse
They told her it was true love, she treated them all as whims
They tried to take her by surprise but she would not be seduced
So they put their heads together and plotted the fall of the nymph.

It was midday when they sought to carry out their infamy
Twelve of them tracked her down and attempted to subdue her
Yet she teased them as she danced. “You’ll have to kill me!”
And little did she know that was what they were plotting to do.
It wasn’t an evil act, it was a whim of men used to tyranny
They weren’t really evil men, but they were, it’s true,
A bunch of spoilt aristocrats maddened by lust and sunstroke.
So as twelve diverted her attention, another twelve lay in wait
In the shadow of the sun. As she came close they leapt
All aflame with lust, in the heat of passion insatiate
And as at last they held her in their grasp she quietly wept
While they fought about which one would seal her fate.
And high up in the sky where the moon was kept
There was a movement like a prison being opened.

The moon had heard the girl crying, the night had felt her tears
And they’d broken the spell of the city to come to her aid.
While the girl was hemmed in with sharp knives and leers
And her would-be suitors all had their daggers raised
All of a sudden came down the sum of all their fears
And night fell at last upon the heat and the haze
Of the burning city of nightmarish beasts.

Eh oui, toujours de l'Anglois. La langue francoise ne m'inspire que peu ces jours-ci. Cela dit, attendez-vous a bientot retrouver ici des bouts de mon projet en cours, l'Ethylicon. Oui, ca parle d'alcool. Ca vous etonne hein?

Brides of the Sea

2008-05-12T10:18:00.002+02:00

Nothing’s so sad as the back of the ship
When seen from the shore
Nothing’s so lonely as the feeling you get
When you can’t see it anymore
And you know the man you love is on it
Nothing’s more silent than the heaving roar
Of the waves around the pier when you’re standing at the tip.

O my bonnie went over the ocean
My bonnie sailed away
Spirits of the sea, I’d give anything
For you to bring my bonnie back this way
My eyes sting and burn and my ears ring
With wind and tears and spray
And it makes me dizzy the way the waves surround me with motion

There are a few of us feeling the same:
Cold and lost and alone
The beach is dotted with wives
There are a few that are turning to stone
Most of us look more dead than alive
Some will die there listening to the wind moan
And waiting. Then the survivors will leave, heads bowed in sorrow and shame.

More English! Encore de l'anglais! Rejoice! Z'aviez qu'a ecouter en cours d'anglais!

2008-04-24T12:42:00.011+02:00

24 avril 2008

A Johnny Ciechanowski, esquire,

Qui a chargé les Panzers monté sur un pur-sang
Qui était centaure, et qui a perdu son frère, qui était homme-oiseau
Qui a vu la France pour la première fois en 44, en débarquant
Qui m’a appris a prier en latin, a pisser debout, et a siffler dans un roseau
Qui était le cavalier le plus rapide de mille neuf cent soixante seize
Ainsi que le plus lent mangeur de la Chrétienté
Qui pendant vingt ans au dessert n’a mangé que des fraises
Qui n’a jamais mangé de fraises sans un verre de vodka glacée
Qui parlait l’anglais de Shakespeare et le russe de Pouchkine
Le portugais de Camoes et l’espagnol de Garcia Lorca
Le polonais de Mickiewicz et le français de Racine
Qui a la place de l’eau ne buvait que du vin ou de la vodka
Qui a été le seul catholique a travailler pour Sheikh Mohammed
Qui a gagne la Coupe des Vétérans, le plus vieux cavalier sur le plus vieux cheval
Avec le plus vieil entraîneur, et les bottes les plus laides
Qui faisait un mètre soixante mais qui était colossal
Dès qu’il était en selle, et il l’était la plupart du temps
Qui a l’age de quatre-vingt cinq ans, avec un seul poumon
S’étant casse au moins une fois chaque os, et perdu presque toutes ses dents
Montait encore en course, et pour pas un rond
Qui était pauvre comme Diogène parce qu’il avait tout donné
Et quand il avait un sou en poche il le donnait encore
Qui ne haïssait que deux choses, les Russes et les poneys
Qui n’aimait que monter parce que c’est la le « noble sport »

Qui, enfin, est mort hier matin a neuf heures moins cinq, dans un lit d’hôpital, avec son frère a ses cotés:
Na Zdrawie towarzysz
Thar’s naught like ye an’ if th’are, tha’r deed.

Uncle Johnny (1920-2008) etait une force de la nature, un mythe vivant, un personnage aux dimensions epiques, un vrai guerrier et un esthete. Alors que ca faisait un an que son cancer du poumon s'etait generalise, je crois que personne ne pouvait imaginer que c'etait cela qui le tuerait. RIP.

Quichotte n'est pas le Gendre Ideal

2008-04-24T10:46:00.003+02:00

Il y a Don Quichotte qui zozote parce qu’il est plein comme une outre
Qui boit comme un poète parce qu’il n’a rien d’autre à foutre ;
Parfois il s’arrête de boire pour pleurer sur l’épaule de Panca
Parfois il s’arrête de pleurer pour manger comme un roi
Quand il est repu il monte danser nu sur le toit
(Il n’y a guère qu’un heaume rouille qui l’accoutre)
Panca s’attend toujours a le retrouver pendu a une poutre.

Il y a Don Quichotte qui chevauche un destrier a demi mort ;
Qui donne des coups d’épée durs et tordus comme des coups du sort.
Parfois il ose ricaner de ses quelques dents pourries
Et son rire est froid et tranchant comme un coup de bistouri.
Quand il a faim il fait frire des araignées et des souris
Et parfois même les langues de ceux qui lui font du tort :
Don Quichotte est un pervers, un vicieux et un porc.

Don Quichotte comme un chien en deuil hurle à la lune
Seul et perdu dans la forêt et la brume
Alors il coupe les arbres a coup d’estoc et de taille :
Il transformerait les Asturies en un champ de bataille ;
Don Quichotte n’est heureux que quand il sème la pagaille.
Il est maigre comme un clou et léger comme une plume
Mais il est fort comme cent hommes nourris de soupes et de runes.

Parfois je suis Quichotte quand je pisse des nuages
Parfois je suis Quichotte ivre d’alcool et de rage
On est Quichotte quand on est fou, on est Quichotte quand on est sage
On est toujours Quichotte quand on est onirophage.

Enfin du nouveau. Je vous ai manque hein?

2008-04-20T12:33:00.003+02:00

Certains d'entre vous me l'ont fait remarquer, cela fait presque un mois que je n'ai rien poste sur ce blaugue de merde.
Je suis desole. Je souffre en ce moment d'un putain de syndrome de la page blanche. J'ai des pages entieres couvertes de ratures, des bribes a propos de la Peste Noire, du boudin, de la ville, d'un arbre, d'un type qui ne marche que sur ses mains, mais aucune de ces bribes ne me satisfait assez pour continuer.

Je vous promets un peu de poesie pour bientot.

-MTesq(pseud)*

The Jingle-Jangle Jungle

2008-03-27T15:26:00.001+01:00

The Jingle-Jangle Jungle lies across the Sing-Song Sands:
There be dragons, and chimaera, and terrors beyond the the grasp of man.
It is thick with mist and dew and the music of many beasts;
It is heady with the fumes of many an exotic feast:
Oh the Jingle-Jangle Jungle is a wonderful land!

Deep in the heart of the forest are the ruins of a palace,
All of a flurry with a thousand kingly ghosts that search for solace,
All of a scurry with a thousand twisted minds that hope for peace,
It is a haven for magick, where the miracles never cease:
Oh the Jingle-Jangle Jungle is a wonderful place!

Between the ageless trees prowls the fearsome Gallibundry,
Who nibbles and chews and gobbles all and sundry;
No-one has ever escaped everyone knows it’s there –
Legend has it there are marvelous treasures piled in its lair:
Oh the Jingle-Jangle Jungle is a wonderful country!

Right-slap-bang in the middle there’s a huge old elm,
That looms above the canopy like a ship’s captain at its helm.
Some say it’s made of flesh and bone, others say it’s made of stories,
They say it sheds light, they say it radiates glory:
Oh the Jingle-Jangle Jungle is a wonderful realm!

Encore un peu d'Anglais pour faire patienter les masses pendant que je bosse sur autre chose, qui sera bientot devoile.

The Shallows Full of Splendor

2008-03-20T22:40:00.005+01:00

Oceans – huge and fearsome and rustling with ghosts and monsters and… things;
Heaving with the breath of the abyss
Alive with flurrying colourful fish
Crashing against levees and invading soft golden beaches
Tainting with mud and silver the distant Oriental reaches
Riddled with foam from a dozen different alkali and bleaches:
The sea is a story of chemical bliss.The dream-coloured sky mirrors the waters and mist
Its depth is infinite and cloudy;
............................................. …it cries loneliness and it rumbles and it sighs and it sings.

Oceans like marred expanses of volatile rock, turmoil deserts of surrogate glass;
Oceans like so many gallons of pigswill –
Nothing is more silent and still.
There are waves that echo with the cries of dead seagulls
And the lashing of the wind is nowhere so dull
As it is beneath the sea, where its song is lush and full
And monotonous.
............................. …Luminous and rippling with krill,
Obscured by the looming shapes that fill
The ocean, there is something of a moon that stretches out to sea like silver grass.

Oceans that carry, oceans that drown, oceans that freeze and oceans that rise
And oceans that languorously murmur
Of the distant shores that await the dreamer:
They exist only through those visions that rise with the steam.
The riches they hold are the stuff of the wildest of dreams,
The dead and treasures and shipwrecks and myths to redeem
That sometimes stir in the current’s calm tremor.
Those are the oceans that shine in the summer,
Those are the ones that glow softly,
.............................................. …those that take on the colour of legendary fires.

Petit poeme en anglais pour le moutondepanurge qui est le seul lecteur qui a vote donc tant pis pour le reste vous n'aviez qu'a me donner votre avis.
Ca parle d'oceans, ou cas ou vous n'auriez pas devine.

EDIT Je ne sais pas pourquoi mais Blogger ne respecte pas ma mise en page, ce qui veut dire que la ou il y a plein de points il devrait y avoir un blanc et des points de suspension. C'est moyen mais c'est tout ce que j'ai trouve.
Si vous n'etes pas contents vous pouvez faire un proces a Blogger (quoique je doute que ca en vaille la peine).

Le Purgatoire sans hâte (chanson apathique)

2008-03-19T20:14:00.004+01:00

Le soleil ne brille plus au fond de nos yeux ternes
D'étranges lueurs pâlissent sous nos masques
Livides et hagards, les paupières en berne
Nous ne sommes plus que des gueux fantasques,

Des silhouettes hâves se découpant sur l’horizon.

Souriant encore a demi (ou un peu moins)
De nos dents trop blanches dans le jour faiblard
Nous espérons encore un peut-être lendemain
Ou un soupçon de soleil dans le ciel blafard,

Un ciel-linceul plus gris que de raison.

Le deuil de la lune se fait sans larmes
Mais sans sourires non plus. Des nuages pâlots
Qui n’ont rien d’autre à faire désarment
Les rares rayons qui osent se lever si tôt,

Comme des lames brisées qui ne sont plus de saison.

Pas l’ombre d’un bout de point d’exclamation
Ni l’éclat soudain d’un rire tonitruant
Le nez au ciel, nous cherchons en vain la flambante chanson
Des étoiles, d’un regard impatient

Un jardin aussi chiant c’est pire qu’une prison.

Et voila le dernier volet du triptyque.
Pas de reponses a propos des poemes en anglais. Je vais en poster un ou deux de recents a tout hasard, un de ces jours.

Le Paradis aussi vite que possible (chanson délirante)

2008-03-17T20:55:00.004+01:00

Il est paraît-il un pays ou il y a encore des poètes
Qui vivent en liberté, sans même de collier émetteur ;
Où on peut se promener encore à l’ombre des littérateurs,
Sous les soleils en fleur qui pendent aux fenêtres ;
Où on sait boire et manger, et où il fait bon être.

Il paraît que le lait, le miel, et l’alcool y coulent à flots ;
Que les femmes y sont jolies ; qu’on y rit et qu’on s’amuse ;
Qu’on n’y compte même plus les déesses et les Muses ;
Que le soleil s’y couche tard et que la lune s’y lève tôt ;
Que les mots y sont sauvages et que les vers y sont beaux.

La légende veut que le roi en soit mage et alchimiste
Et qu’il gouvernerait à coups de philtres et de potions.
On dit qu’on s’y nourrit uniquement des fruits de la saison
Et d’alcools miraculeux. On y adore des esprits fantasques et animistes
Qui habitent les forets et chuchotent des chants tristes.

Les arbres, dit-on, y parlent une langue douce et bruissante
Et qui apaise l’âme. Ils abriteraient par ailleurs des créatures
Fabuleuses et terribles, aux noms obsédants et obscurs,
Qui boivent la nuit du sang de musicien et le jour chantent
Des chants barbares, des flammes s’échappant de leurs gueules béantes.

On y trouverait des amoureux qui vivent au fond des puits
Et des dragons et des chimères dans les neiges des montagnes.
On y respirerait en ville, on y serait heureux dans les bagnes,
On y trouverait des diamants cachés dans la suie
Et des bouts de magie qui brillent dans la nuit.

Deuxieme volet de mon triptyque de chansons (alcoolique - delirante - amorphe). Je suis a present dans une phase de productivite intense en anglais. Je soumets a votre avis ma decision d'en poster quelques exemples.

L’Enfer très lentement (chanson alcoolique)

2008-03-02T21:54:00.002+01:00

De vagues ennuis mêlés d’étranges sommeils;
Des yeux terribles comme de brûlants soleils;
Que d’immense, que de beau, que de sublime,
Que de légendes trouvées au fond d’une bouteille!

Nous fûmes rois, nous fûmes dieux, nous fûmes, quoi!
Autour d’un verre parfois le soir à l’ombre de Moi,
Qui saoul comme un héros antique et victorieux
Rendais hommage à mes ennemis par un bourrage de foie.

Ah ! Que n’avons-nous vu à la lumière d’une goutte!
Combien de fois une gorgée nous a-t-elle aides sur la route!
Des caravanes entières d’ivrognes et de buveurs
Ont cent fois fait le tour du monde, sans doute!

…Et pourtant nous nous morfondons au fond d’un bar;
Nos frères sont accoudés au zinc, collés au comptoir…
La poésie on le sait nage dans les spiritueux
Mais alors que certains littératurent d’autres ne font que boire…

Ivrognes levez-vous ! (Ou au moins levez le coude…)
Je sais vos têtes pleines d’alcool et de foudre,
Je vos sais lucides, je sais vos yeux incandescents:
Le verre au poing, l’âme à la main nous mettrons le feu aux poudres!

Comment ca "brute avinée"? Qui ose? Serai-je obligé de demander raison?

Fable sans morale

2008-02-29T23:01:00.004+01:00

Lui, c’est un poète, et l’autre, un musicien.
L’un est peintre de l’âme, l’autre peintre de rien
(Je vous laisse deviner quant à qui fait quoi).
Tous deux se promenaient un soir dans un bois
Et le premier de s’extasier : « La Nature est trop belle!
On ne parviendra jamais à se passer d’Elle. »
Le mélodiste s’y oppose : « Le jour n’est pas arrivé
Où la nature pourra vraiment se targuer
D’Art » - pour celui-ci l’art est abstrait, et pur.
« Pourtant (s’indigne le littérateur) rien n’est plus sûr
Que l’Inspiration (il y met une majuscule…),
Et sans les merveilles qu’elle nous fait voir tout Art est ridicule! »
Il disserte sur les origines de l’Art Poïétique,
Sur l’Idée et la Forme, la Bouche d’Ombres et l’Esthétique
En prenant pour exemple le chant des oiseaux:
« Pourriez-vous, Monsieur, écrire quoi que ce soit de beau
Sans ce son originel ? » L’autre assure que oui.
« Il n’y a pas chez les volatiles de voix ni d’ouïe
(Raisonne-t-il), ils ne font que crier agréablement. »
« Ah ! Vous concédez que leur bruit est chantant ? »
« Non pas chantant mais plaisant (le mélomane est pointilleux);
Ni tellement éloigne du sifflotement d’un fâcheux:
Ils n’ont pas de conscience ni d’oreille musicale »
« Mais vous philosophez ! Canaille ! Chacal !
(S’exclame le versificateur) Ne parlions-nous pas d’Art ? »
« Oh ! « L’Art » c’est de penser avec son bracquemart
Je préfère pour ma part user de mon Esprit »
Sur ce un sanglier fou dans un grand cri
En renversa un, empala l’autre – de ces Messieurs cérébraux
Il ne resta que deux cadavres, quelques notes et des mots.

Et bien fait.

Grand concours! Trouvez une morale a cette histoire et vous aurez gagne un Grand Prix Surprise!

Epigramme #6

2008-02-21T15:55:00.002+01:00

Il peut toujours pleuvoir
Le ciel peut nous pisser dessus
A l'abri sous la lumiere du soir
Je marcherai sur les flaques
Je me prendrai pour Jesus.

Epigramme #5

2008-02-11T00:15:00.001+01:00

Fi-faye-fau-fame
Je sens un arrivage de nouvelles ames
Qu'elles soient mortes ou vives
Je broierai leurs os pour en faire du pain (aux olives!)

Cf "Jack and the Beanstalk".

La rate de Paris

2008-02-10T23:54:00.000+01:00

Des hauteurs de Montrouge a la butte Montmartre:
Paris! Paris immense et urbain etron
Paris tu m'etouffes comme une chape de plomb
Paris manege de carnaval tu tournes tournes tournes en rond
Paris tu pues les fantomes de Nostradamus et de Sartre.

Paris est fier d'etre medieval et heureux d'etre haussmannien:
Paris a oublie qu'il etait batard
Paris se masturbe en se carressant les boulevards
Paris se leve tot Pigalle se couche tard
Paris est une pute qui cache ses seins.

Paris tu es un immense parking a ciel ouvert
Qui pullule qui pue l'huile de moteur,
La mort la cigarette et la sueur
Paris est plein de l'odeur du sang et de la peur
Paris ne s'use que si l'on s'en sert

Paris couvert de merde, noye dans la vase,
"Paris libere" peut-etre mais pas des Parigots
Du Marais, le plus infame de tous les marigots
A Saint-Germain-des-Pres peuple de saligauds
Le Parisien se masturbe plus souvent qu'il ne se rase

Paris tu m'embetes Paris tu m'ennuies
Paris fosse aux lions Paris puant cloaque
Tu m'agresses tu m'offenses tu m'arnaques
Tu te roules dans la boue de Baudelaire et de Balzac
Paris Ville de Lumiere couverte de suie...

Et voila. Un poeme en un mois, et pas vraiment le plus recherche de tous d'ailleurs. Enfin, c'est un "cri de coeur" comme disait Yeats en mauvais Francois.
Inspire par des lectures recentes, notamment ma redecouverte de Balzac.

MARK TAPLEY N'EST PAS MORT!

2008-02-10T04:13:00.000+01:00

Et il n'a pas demenage non plus, ni arrete de poster sur le blaugue. Le travail qu'il accomplit en ce moment etant une nouvelle en anglais et des poemes en anglais, il est simplement... un peu distrait. Court hiatus donc, nouveau poeme mercredi c'est promis (le 13 fevrier, un mois apres le dernier article en date)

Nous interrompons ENCORE notre programme habituel...

2008-01-31T15:47:00.000+01:00

...pour vous notifier d'une vague modification a votre gauche: les textes en francais sont divises en "epigrammes", "haikai", "poesmes en nostre belle langue francoise", et "metatextes" (Ceci par exemple est un metatexte).
Les 3 textes en anglais que j'avais postes sont toujours sous le libelle "en la langue barbare de la perfide Albion".

Aussi: le disque de Mark Tapley et Psyko avance a grand pas: il nous reste trois textes a enregistrer, et certains accompagnements musicaux/sonores. Pour le coup, on a transforme la chambre de psyko en studio d'enregistrement de casseroles, de cymbales cassees, de bouteilles, d'instruments et autres objets insolites.
Allez voir d'ailleurs le blaugue de psyko, talentueux dessinateur aussi bien qu'ami proche, excellent bassiste, et homme a la mode.

- MTesq(pseud)* -

Edit: Abandon aussi du projet Onir, qui n'avancait vraiment pas.

- MTesq(pseud)* -

Danse Macabre

2008-01-31T15:35:00.000+01:00

"Danse Macabre" reviendra une fois que j'ai gueri sa versification maladive. Merci de ne pas m'envoyer d'anthrax par la poste.

- MTesq(pseud)* -

EDIT
"Danse Macabre" a rejoint une petite centaine d'autres de mes textes dans les limbes du manque d'inspiration. Ca m'apprendra a poster des choses que je n'aime pas trop moi-meme.

Merci de ne pas m'envoyer d'anthrax quand meme.

- MTesq(pseud)* -

De Nouveaux Parnasses

2008-01-13T21:56:00.000+01:00

Ma vue est brouillée:
Mes yeux sont comme des oeufs
Écrasés de visions.
Écarlate et mouillé
Mon visage haineux
Ne me ressemble plus en aucune façon.

Je suis las, mes jambes
(Que je n’ai peut-être plus)
Se dérobent sous mon poids
Et les bras m’en tombent:
Comme un arbre déchu
Je perds des bouts de moi

Vous me regardez tous d’un œil
Que je qualifierais de vil
S’il n’y avait pas tout au fond
Une peur de chevreuil
(Acculé), un éclair imbécile
Somme toute de bon ton.

Je sens qu’on me porte
Et pourtant mon cerveau
Tout encombré de voix
Ne comprend rien de la sorte
Et pensant être oiseau
Je pousse cuicuis et croas.

Nous nous traînons tous
Dans une fange que rien ne vient éclaircir
Une sombre merde en somme.
Je ne parle plus je tousse
Et quant a chanter je ne puis que vomir
Sous le coup du poids de l’homme.

O Esprit qu’est-ce que tu fous ?
Tes ouailles maculés d’ordures ménagères
N’attendent plus que toi.
Nous attendons nageant dans la boue
Ton étheréel cul et tes bonnes manières
Grouille O Esprit! On se noie ici bas.

Écrit en dix minutes, une des rares tentatives en vers libres dont je suis content. Je suis reconnaissant a Jean-Baptiste (qui ne lira pas ceci de si tot n'ayant pas l'intertoile ces jours-ci) de m'avoir remis Bukowski en tete.
Devinez quoi? Ca a commence comme un haiku...

(Devinette: Une référence a Brel se cache dans le texte ci-dessus. Saurez-vous le retrouvez?)

Haiku fonky

2008-01-09T09:52:00.000+01:00

Un haïku ne veut
Pas toujours dire grand-chose:
Oh! l'hippopotame!

Écrit en collaboration avec Gabriel Rousseau, dans un café.

Epigramme #4

2008-01-04T10:40:00.000+01:00

Amis, notre nef frémissante plane vers l'insane Occident
Et j'en vois au fond qui prient ardemment:
Par crainte d'un accident?
Amis, buvez: Ça fait passer le temps.

Voyage Shanghai-Paris en classe affaires, ou l'alcool coule a flots et les messieurs sont bien habilles.

Ballade du temps des femmes de jade

2008-01-04T10:24:00.000+01:00

Tu m'as donne la paix sans l'amour
L'amour sent la guerre et la mort tu verras
Ça sent les cent hommes morts au coin du jour
Sans la douceur de tes lèvres sans la chaleur de tes bras
Cent hommes au coin du jour qui sont morts pour toi;
Sans être un dragon, sans étreindre
Ton corps d'or que l'aube vient teindre
De vermeil, chacun est mort de peine
Une peine qu'aucun n'a su adoucir ni éteindre
Car tu n'es pas une femme, tu es une reine.

Tu as enterre tes larmes dans le flot sourd
Du sang de tes amants qui battait contre toi
Contre ton coeur contre les murs de la tour
qui est Toi. Certains ont su s'en rendre rois
Mais aucun n'a survécu ni au ruban de soie
Couleur de sang qui est venu peindre
Le cou de chacun qui a ose se plaindre
De tes pleurs, ni aux flots de la Seine
Qui ont emporte ceux que le ruban n'a pas pu ceindre
Car tu n'es pas une femme, tu es une reine.

Tu as cru pouvoir dicter a un fleuve son cours
A ton profit: regarde! j'ai survécu a toi
Et je survivrai a d'autres reines au coeur lourd
De l'amour et de la mort de trop de rois
Morts de faim et de soif, crevés comme des rats.
Bien sur tu voudrais qu'ils arrêtent de geindre
Ces zombies qui t'appellent et que tu fais semblant de craindre
Mais il te faudrait d'abord briser leurs chaînes.
Il y en a bien d'autres pour ça mais elles ne font que feindre:
Car tu n'es pas une femme, tu es une reine!

TOI, que je voudrais encore pouvoir étreindre
Dont je voudrais voir encore les étoiles peindre
Le corps, et entendre encore bruire la traîne
Dans NOS rêves, il est dans mon foie un feu que toi seule peut éteindre:
Car tu n'es pas une femme, tu es une reine!

Hommage peut-etre trop évident a Villon.
Thème aussi assez facile a deviner. Je fais des poèmes emo. La saison s'y prête.

...

En cette annee 2008 de nostre Saigneur...

2008-01-04T10:17:00.000+01:00

Apres plus de deux semaines sans rien, l'auteur reprend le blaugue en main d'une maniere magistrale!
Avant tout, je souhaite a tous mes lecteurs de voir l'annee 2009 (que si vous ne passez pas une bonne annee 2008, au moins vous surviviez...).

De mon cote je rentre a l'instant de Chine, je commence une serie d'ecrits qui apparaitra peut-etre ou peut-etre pas ici, intitulee (pour l'instant) Onir, et qui parlera de sommeil et de reves (je suis le mieux place pour en parler), je compte sortir un disque de lectures de poemes que vous pouvez lire ici et d'autres d'ici fevrier/mars... L'annee s'annoncerait presque sous les meilleurs auspices, si elle n'etaiet composee que de poesie: la vie ne suit pas toujours.

Quoiqu'il en soit je m'y remets et vous promets de bosser plus serieusement a l'avenir,

*MTesq.(pseud)*

Faux haiku

2007-12-14T18:28:00.000+01:00

Ceci aurait pu etre
Une sorte de Haiku
Mais je n'y arrive...

...pas.

Haiku ecrit l'autre jour sur la porte de mon frigo. Je promets a mes legions de hordes de lecteurs de la vraie poesie pour bientot.

Epigramme #3

2007-12-14T18:23:00.000+01:00

Amis, il fait froid ici; amis, je me meurs
Dans les glaces de l'hiver et les rondeurs
De la lune.

Nous interrompons notre programme habituel...

2007-12-10T23:20:00.000+01:00

...pour vous annoncer que l'auteur est une loque. Il vient de manger un kilo de lasagnes décongelées en écoutant Jacques (Brel) et Leo (Ferre).
L'auteur est mort, vive l'auteur!

Les mânes de nos dignes morts

2007-12-10T22:05:00.000+01:00

O toi qui m'effraies - l'effroi me prend, j'ai froid partout, je tremble, et parfois mes dents claquent, la queue entre les jambes je gémis: jérémiades de chien apeuré.

Approche tout de même, tu demandes et je veux te répondre, je veux être homme plutôt qu'étron humain fumant dans les vapeurs de l'aube, fumier comme on dit,

On m'a dit, au front, "courage heureux camarade, toi qui ne mourras pas, toi qui ne fais que passer" - et pourtant je tremblais comme une feuille: comme on effeuille une marguerite on me retira tout le mérite qui me restait.

Et cette fois-ci tu approches, soeur, et mon coeur ne bat presque plus - c'est a toi de l'étouffer
NON reste ou tu es, qu'il batte encore un peu, que je le sente battre... Je saigne de l'albâtre tellement je sue la peur.

Quel labeur que le tien, soeur, retirer la vie a de pauvres crétins impuissants crispés sur leurs dernières secondes, secoués de terreur, tristement égrillards
T'ES TROP PRÈS, soeur, laisse-moi encore un quart d'heure...

"Gare à la fin, frère" m'a-t-on dit et je n'ai pas écouté; la voilà écourtée cette fin qui était si loin encore hier!

Je veux encore un corps pour chanter, je veux encore un corps à hanter de mon âme que tu es venue amener par la main à...

Ah, maintes fois j'ai souhaité ta venue, et tu es enfin là que je voudrais que tu t'en ailles; d'autres de tes ouailles doivent t'attendre, toi et ta tendre voix.......................................................................... ...................................................................................Douce comme un coup de tonnerre, douce comme une fin de monde, et ronde comme la terre, et lisse comme la mer.

Mais tu t'approches encore; O que j'aimerais que tu t'en ailles, n'as-tu pas des hôpitaux à visiter des églises à piller des lits à vider...?

Mais tu es là enfin
Et je sens tes mains
Et ton baiser.

Poème écrit il y a quelques jours sur une feuille de révision. C'est peut-etre encore à travailler, je ne suis pas encore rodé aux versets (on ne nait pas St-John Perse, à mon grand dam...).
A dieu vat.

Epigramme #2

2007-12-05T12:19:00.001+01:00

Entre les tombes comme des voleurs, comme des fous, comme des phantasmes,
Entre les ombres, comme des cadavres, entre les corps, entre les chiasmes:
Camarades, nous voila chez nous.

Zuma

2007-12-05T12:02:00.000+01:00

Debout dans son marasme, la peur au ventre
Et le majeur dressé, Il savait ce qui l'attendait:
Il savait que montaient en Lui des tempêtes
Et des soleils grandioses. Debout sur les crêtes
De l'Infini, Il savait que la bouche d'ombres se tairait;
Il voulait être barde, Il ne fut que chantre.

Assis sur une falaise a boire des soleils
Et à manger des nuages, Il avait déjà oublié
Le monde et ses vils prophètes. Il se mirait
Dans des culs de bouteilles (et ça le grisait
Peut-être plus encore que les astres brouillés
Qu'elles contenaient), l'oeil infusé de vermeil.

Couché au pied de la lune, enroulé autour d'elle
Comme un serpent, Il était enfin lucide
Face aux faux feux de l'âme. Elle le baignait de ses pleurs
Mais il se consumait toujours d'amour et d'horreur
Et Ses rires étaient de plomb, et Ses larmes étaient d'acide;
Et leurs nuits étaient étranges et cruelles.

Étalé sur un sommet, les bras en croix
Et le regard bovin, il était écrasé sous le ciel,
Opprimé par les nuages. Hurlant des suppliques et des insultes,
Se tordant sur le sol dans le tumulte,
Il ravala Sa vertu, cracha Son fiel
Et, éructant, dans un spasme, Il commanda:

"Allez-y les gars, tirez si ça vous amuse...
Frères, faites donner les arquebuses!"

Come Around Now W.B.

2007-12-03T02:42:00.001+01:00

Standing (at the counter) acting like a POET
Inhaling freetrade glucose and serpentine dreams
I was IN CHARACTER, I did not want to blow it...
But then my mind left my skull and burst through the beams
Looking for The Ultimate Comfort, a Great Flood
Of Faith, or salvation, or just plain sunshine
Every single drop of my caffeinated blood
Yearned for something higher, would that it was mine.

It was with the eyes of the POET that I gazed
At the rape of the world, quiet and unfazed
I thought I was strong, I thought I stood tall
It was with irony and insult that I glared
At the somber morons with whom I shared
The most POETic idiocy of them all.

("I thought I was a poet, I had so much to say..." - Low)

Short and sweet, one of my nonsonnets (poetic form that enables the author to pretend that e knows about poetic codes without actually having to bother to respect the specifics of the sonnet)

Cinématique du verre vide

2007-11-27T00:00:00.000+01:00

Les nuits sont vertes ici ma belle
Et les seuls pales nuages peinent a éteindre tes yeux
Doux et sombres. Cachés des vents cruels,
Terrés au fond d'un bar nous sommes d'immondes gueux
Et nous sommes des rois.

Nos verres sont pleins d'or liquide
Et de mercure, nous aimons à nous en brûler la gorge.
Laisse là tes pleurs, les inquiétudes qui rident
Ton front, et viens, nous baignerons dans le malt et dans l'orge,
Nous en oublierons nos noms.

Les rues sont ivres de pluie et de lune,
Elles tournent autour de nous comme autant de rêves,
Elles n'en finissent pas. Viens ma belle, viens ma brune,
Nous y danserons jusqu'à ce que l'un de nous en crève
Et que l'autre ne soit qu'un pale oubli.

Hommage a des soirées... agitées avec ma demoiselle. Écrit dans un bar alors qu'elle était allée chercher ses bagues qu'elle avait oublie dans un autre.

Lunes

2007-11-25T22:13:00.000+01:00

Dansons petit frère dansons
Car ce soir ni toi ni moi ne savons
Ou demain il se pourrait qu'on se trouve
Peut-etre nous battrons-nous pour les mamelles d'une louve
Peut-etre déclencherons nous la guerre de toutes les guerres
Peut-etre même nous obligera-t-on a la faire

Mangeons petit frère et buvons aussi
Car ce soir encore nous sommes amis
Et peut-etre demain aurons-nous oublie
Nos plaisirs nos ivresses nos rires éméchés
Peut-etre demain l'un de nous tombera-t-il
Amoureux du rire d'une fille facile

Viens dans mes bras petit frère viens
Chantons les plaisirs d'échapper au matin
Peut-etre demain nous battrons-nous
Pour cette jolie blonde qui te fait les yeux doux
Ou pour des idées ou même de l'argent
Peut-etre oublierons-nous que nous sommes du même sang

Rions petit frère et rions encore
Et que nos rires chassent la peur du dehors
Que demain si nous ne nous voyons pas
Je puisse au moins me souvenir de toi
Riant des têtes ahuries des passants
Un croissant de lune a la place des dents

Premier poeme ecrit en francais qui tienne la route , ecrit en souvenir d'une semaine passee avec mon frere a Thonon-les-bains, dans un squat.
Here's to you Filikous.

Epigramme #1

2007-11-22T17:11:00.000+01:00

Ravalez vos pleurs, destructeurs de souvenirs, car on ne fait plus attention a vous ici:
Il y a longtemps que vos landes ont ete desertees par l'Esprit.

Epitaph For William Butler Yeats

2007-11-22T17:07:00.001+01:00

Youth is in the land of poets!
The liquid mirror that he dreamed of
Is polished ruby as the sun sets
And peace comes dropping slow from dawn’s veils above.

The swans still bask in Coole Park
And under bare Bulben’s head
His passionate youth has made its mark
As have the legends it has bred

***

Your grave is just as you wanted it
No fancy stone, no cliché phrase:
Just your words by the sun are lit.
What better way to sing your praise?

No saga no legend no myth
Has ever cast such a cold eye
On life, on death
William Butler Yeats, it is with a bow that we pass by.

A bow and a raised glass to one of my favourite poets. A poem written two years ago in Ireland, one of the rare surviving pieces of that period.

Feux de Joie

2007-11-22T17:04:00.001+01:00

Je me suis éveillé puis réveillé: ivre de soleil
J’étais dans l’instant éternellement renaissant
Suspendu dans de longs et hallucinants sommeils
Qui tombaient avec moi dans le cataclysmique moment
De pure image.

Des cadavres d’écailles dorées et vertes tombèrent de mes yeux
Pour me révéler – d’ailleurs quoi? L’illumination du monde?
Les substances mobiles dans le feu du ciel? Son écroulement de bleu ?
Ou tout cela? Ou autre chose. C’était avant que je ne fonde
Dans l’herbe anthropophage.

Nous étions dans une foret, nous étions dans un désert
Et nous en étions toutes les ombres à la fois.
Je me souviens que nous étions quatre, dont une qui se perd
Dans les méandres de nos jungles, de nos oracles et dans les soies
Des robes de nos mages.

Je m’écroulai dans les herbes mouvantes et vert pomme
En hurlant des noms de morts pour les réveiller.
Mais je pris racine en eux, qui étaient sous moi et en moi comme
Des éclats des fragments des morceaux de pensées
Qui encore maintenant surnagent.

Tribute (comme disent les rockstars) a Aragon, et reference a un voyage recent a Amsterdam, ou j'ai pu experimenter un peu...

Tes yeux sont pleins de nuit

2007-11-20T19:25:00.000+01:00

Le ciel est bleu comme du plastique
Des nuages hydrocarbures fendent l’air
Comme on fend la mer
Si on a la chance d’être né paquebot

Le ciel est bleu comme une lame
Maculé seulement de fumée de cigarettes
Qui s’échappent des bouches entrouvertes
Du bas peuple

Le ciel est bleu comme la mer
Et quand des oiseaux le traversent
On dirait des poissons ivres de vitesse
Et d’eau salée

Le ciel est bleu comme la nuit
C’est bleu la nuit et quand il pleut
Il en tombe de l’azur de l’or et du feu
Par les trous de la lune

Ce soir le ciel est d’acier
Mais ce n’est que temporaire
Bientôt la chaleur du monde viendra bleuir l’air
Et nos yeux se rempliront…
…Nos yeux se rempliront de nuit

Last Stop Said The Angel

2007-11-19T13:26:00.002+01:00

They say there is a town, just a few miles East of here
Where they eat their own babies
The chemist sells bottled crocodile tears,
Flasks of powdered toad, essence of rabies.
Between Nothing Park and Nowhere Gardens
There’s a shrink that nobody’s crazy enough to consult
Whose office is full of awaiting burdens
And who’s founded his own (suspicious) cult.

There’s a tavern where the punters are shiny green lizards
With a taste for strange places, tame catatonia and folklore
The barman’s a narcoleptic wizard
And together they drink and fuck and drink some more;
Catastrophic amounts of tea, whiskers and pain
Sift through the atmosphere’s alcohol.
It’s a beautiful picture of ugliness and rain
When they drink from their gallon-tanks of petrol.

Oh wonder of wonders, the sky is black even at night
Oh marvel and idiocy, they’ll curse it sometimes,
The pale toads of day. They may be a sight
To soothe sore eyes, but their blood is as sulfurous and heady as Time,
Though it may be human? But who gives half a shit
It’s all only a question of Death,
And Money; they bleed money - they can afford it,
They can allow the coins to drip from their breath.

In English this time, a little absurdity made in China.
J'ecris principalement en Anglais, et ce depuis plus longtemps que je n'ecris en Francais, donc va falloir vous y habituer, il y aura ici un melange.

Avant que ne meure le bois vert

2007-11-19T13:19:00.000+01:00

Le vieux était accroupi sous le figuier
Et radotait, des histoires de saintes et de Vandales.
Des gamins ivres d’ennui se cachaient de derrière le charnier
Jouaient a manger des feuilles, a fumer des pétales.

Vos yeux se perdent dans ces midis, fous de souvenir.
Vos nuits sont pleines d’érotisme atroce
Et vos rêves débordants de poussiéreux soupirs.
Vous êtes martyrs, vous êtes vieillards, vous êtes pathos.

Quant a nous, nous aspirions a mourir de joie,
Nous voulions nous perdre avant de devenir vous
Nous voulions être astronautes, nous voulions devenir rois,

Nous voulions devenir grands, mais nous voulions rester nous.
Bien sur vos pensées étaient grandes, mais nos rêveries étaient belles
Blottis au creux des montagnes, couches au pied du ciel.

Faux sonnet qui parle de jeunesse, mais Ronsard a fait mieux avant moi.